LUNES

Son las 03.00 hrs de un lunes cualquiera, en la calle, la luna enseña su pálido color, fria, temible. Un colgado emprende la vuelta a su casa, sube por la empinada cuesta del pozo, se para varias veces a mirar si le queda un cigarro en su chaqueta de pana gris. En todas las ocasiones se da cuenta que no, no le queda tabaco, y remata la faena con un cagüen dios. Al llegar a la esquina del pozo se acerca a una pared y orina mientras silba una canción, pegadiza, de esas de transnochados veranos.
Un gato negro se cruza en su camino, su andar es rápido, casi sordo. Huele un rincón. Los perros empiezan a ladrar al percibir su olor, de pronto todo se queda en calma. En silencio. El hombre sube su cremallera y vuelve a ponerse en marcha por la dura cuesta del pozo. ..